UM TEMA TABU

Ana Vargas

Acontece que o caso recente dessa moça deixou no ar as mesmas e tão velhas perguntas sem resposta. Eis algumas: como uma pessoa que tinha uma vida pela frente e era bem sucedida e além do mais, era tão bonita e etc. pôde fazer uma coisa dessas?  E o caso dessa moça veio, naturalmente, trazendo a tona os mesmos questionamentos que a gente tem quando se vê diante de coisas assim, aparentemente, sem explicação.

Falo sobre um tema tabu: o suicídio.

Pois, motivada por mais esse caso  fui pesquisar sobre e fiquei sabendo que Dores do Indaiá, a cidade na qual nasci, ali no oeste das Gerais, ocupa a 20º posição no ranking nacional desse tipo de ocorrência. *

Mas nem precisava um estudo – embora a confirmação científica  de tais fatos seja importante – para que eu saiba, como sempre soube, que há uma ‘coisa’ bem  triste ali para os lados do Indaiá.

 Naquele lado de Minas que, para quem não sabe, é segunda região mais pobre do estado (se é que isso tem alguma importância) perdendo apenas para o norte; suicídios são ocorrências tão banais que apesar de causarem (sempre) uma onda de comoção, são logo esquecidos até que o da semana ou do mês seguinte venha causar o mesmo rebuliço na comunidade.

“O que fazer,  o que poderia ter sido feito? Como isso pôde acontecer?”: são as perguntas que pais e mães e todos, enfim, se fazem, insistentemente, mas, tais perguntas apenas ecoam  e retornam do vácuo, inexplicáveis como tantas outras desse nosso mundo complicado.

O fato é que cresci em meio às variadas histórias de suicídios que eram quase semanais, lá pelos idos dos anos 1970, durante minha infância. Numa cidade pequena notícias como essas literalmente voam, e todo mundo (e não há, que eu saiba, como escapar disso e isso é inclusive, contagiante) talvez numa vã tentativa de entendimento, fala sobre o caso  até a exaustão absoluta.

Já vi esse filme macabro tantas e tantas vezes: me lembrei dos filhos de duas vizinhas – um na década de 1970, prestes a se casar; o outro, na década de 1980, também na mesma situação – do irmão adolescente de uma amiga, de uma criança (sim) de apenas 13 anos, nos anos 1990; me lembrei de tantos parentes que fizeram isso (e foram muitos); de uma moça tão simpática e doce e bonita que se enforcou, isso num tempo em que eu achava que bastavam essas qualidades para que alguém fosse ‘feliz’, lá pelos meus doze anos. Houve também o caso de um idoso de 80 e poucos anos, casado há 60, que se irritou com a pergunta da esposa e o resto, deixo que vocês imaginem. No ano passado também perdi uma pessoa com qual dividi a infância e adolescência, dessa mesma forma.

Tudo isso me fez lembrar que antigamente – hoje já parei com esses passeios – eu gostava de ir ao cemitério.

E, não: não se tratava de ir para ficar lá zanzando como alguns jovens fazem como que para cultivar um lado dark  ou coisa parecida. Ir lá, ao contrário, tinha o poder de me animar, de fazer com que eu me sentisse mais preparada para os embates da vida do lado de cá (porque para mim a vida sempre pareceu mais um campo de batalhas do que qualquer outra coisa).

Então, nós íamos – eu e alguns amigos mais íntimos – para visitar o túmulo do avô ou da avó, ou daquele tio de quem se gostava tanto, e quase sempre a gente se deparava, naturalmente, com os túmulos daqueles que haviam decidido sair por conta própria dessa brincadeira (?) tormentosa e também feliz (quando se sabe viver) que é a vida. Tanta gente de 17 ou 18 anos que havia feito isso. Alguns eram nossos colegas de classe e pareciam, inclusive, bem felizes com a vida que levavam.

 Mas, voltando: outra coisa que nos levava até aquele lado da cidade era mais poética: lá, na ingenuidade dos nossos tempos adolescentes, a gente gostava de ir ver o sol ir embora porque ali, atrás do cemitério de Dores, entre um mar de montanhas, a visão era (é) magnífica.








Aqui só sobrou o 'rastro' do sol que se foi...É o céu de inverno aqui no sul de Minas.

 

Essa era nossa desculpa para aqueles (tantos) que nunca entendiam o que íamos fazer na ‘avenida da saudade’: pois então, era para ver o sol se despedir do mundo, se agarrando à terra com força, como que, sangrando sobre a cidade.
 

Era bonito de se ver.

Pois, sei lá porque, foi disso tudo que me lembrei quando soube de mais esse caso de pessoa jovem e cheia de vida que desiste da... vida.

“Por que”?

Como sempre, a pergunta volta à tona nas mentes  mais racionais e encobre algumas questões que afetam sim, as pessoas mais sensíveis ou mais dadas à melancolia ou aquelas que simplesmente, não querem mais ficar por aqui, ainda que o motivo para isso seja quase sempre banal (aos olhos dos outros).

De minha parte, eu acho que seria perfeito se cada pessoa guardasse dentro de si como pedra de toque, a certeza de que, não importa o que ocorra ‘fora’, é o dentro que vai mantê-la de pé; mas acontece que alguns de nós têm raízes fracas ou fincadas em solo arenoso e aí qualquer vento é vento bravo.

Tem gente que diz achar que quem se mata é covarde, mas eu tenho minhas dúvidas. Acho, ao contrário, que é preciso muita coragem para sair da vida, talvez a mesma requerida para se atirar de um trem em movimento, talvez seja como se jogar de um edifício ou de uma ponte. Desistir da vida, desapegar-se dela, por raiva ou frustração, é difícil e requer uma ‘coragem’ que imagino, deve ser feita de grande confusão mental, uma centena de sentimentos negativos, peçonhentos, ruins.

Nessa história toda - por me lembrar da moça do começo do texto quando ela era uma graciosa menininha de três ou quatro anos -  eu fiquei pensando que a dor de quem fica deve ser tão insuportável quanto a que ela deve ter sentido a ponto de fazer tal crueldade consigo mesma.

E de dor em dor; seja a dor de quem parte assim, rompendo por conta própria o laço que o mantém vivo – o que os espíritas chamam ‘perispírito’ – seja a dor grandiosa de quem fica a contemplar a ausência feita, penso, de mil dúvidas e sentimentos de culpa e coisas não ditas; penso ainda, que seria bom, se alguém (?), talvez um estudioso, um especialista ou um religioso, se dispusesse a explicar porque em alguns lugares como minha cidade natal, ali no oeste de Minas, tanta gente (jovem, idosa, rica, pobre, negra, branca, simpática, carrancuda, feia e bonita e etc.) se suicida.

Realmente, esse é um mistério que paira sobre aquela cidade na qual nasci e parece se renovar (infelizmente) a cada ano que passa.

* O dado é do Mapa da Violência de 2011, publicação do Instituto Sangari .